L.B.

Perdimos el avión de regreso.
La sonrisa y el haz de copas de un otoño animal.

La ruta que conlleva
Al Sur
Al corazón.

Las manos tibias
De un sudor amargo
Algo añejo

Sensación virulenta
En las articulaciones del cuerpo
El del recuerdo
Descreídos de un futuro
Espectral
Y corroído por el helio de su llanto.

Perdimos el ritmo acompasado
Con que se tilda a la rutina
Inmersos en esdrújulas miradas
Con gomina y terciopelo.

La sangre en desorden
Compulsión en los huesos
Partiendo como puntos suspendidos
En el vidrio lateral del invierno.
Menos jóvenes
Menos buenos.